门被推开了。

日光从门口灌进来，台阶上的阴影缩了一半。秦牧往后退了一步，整个人贴在台阶侧壁的死角里。

光头先进来的。他推门的动作不算鲁莽，但也没什么警惕――他大概推过这扇门几十次了，习惯了。脚步踩在门槛上，低头看了一眼地面。

“锁呢？”

后面黑polo衫的声音跟过来：“怎么了？”

“锁没了。”光头蹲下来摸了一下门框上被撬飞的锁扣位置，手指碰到了断裂的木茬子。他僵了一秒。

就这一秒。

秦牧从侧壁的阴影里迈出来，工兵铲的金属柄横着砸在光头的后颈。位置很准，力道控制在让人失去意识但不至于造成颈椎损伤的范围内。光头连声音都没来得及发，膝盖一软就栽了下去。

黑polo衫的反应比秦牧预判的快。他没有愣住，而是往后退了一大步，同时右手往腰后摸。

秦牧没给他摸到的机会。

两步跨出门槛，工兵铲从下往上挑，铲面拍在黑polo衫的小臂上。骨头没断，但小臂的肌肉被重击后瞬间痉挛，手指张开了。一个东西从他腰后掉出来――不是枪，是一把折叠刀，弹簧弹开的那种。

黑polo衫往后踉跄了两步，左手捂着右小臂，抬头看秦牧。

他的眼睛里不是恐惧，是那种被突然打断计划之后的愤怒和计算。这个人不是普通的混子。

秦牧没有追。他站在泵房门口，堵住了进出的唯一通道，工兵铲的铲面朝下，铲尖点在地上。

“你――”黑polo衫开口了，声音沙哑，带着明显的外地口音。

秦牧没等他说完。工兵铲尖在地上一蹬，人已经到了面前。左手扣住黑polo衫的后脖领往下一拽，膝盖顶上去。黑polo衫的身体对折了一下，秦牧顺势把他的右臂反拧到背后，压在地上。

从推门到现在，十一秒。

秦牧用膝盖压住黑polo衫的后背，腾出右手把光头拖回来，两个人并排摁在泵房门口的水泥地上。光头还是昏的，黑polo衫在挣扎，但右臂被反拧着，越挣越疼。

秦牧从光头的口袋里翻出手机和一串钥匙。手机屏幕亮着，最近通话记录里最上面一条是打给“老六”的――就是铁皮建筑里那个被放倒的人。

他又从黑polo衫的口袋里搜出一部手机和一个对讲机。

对讲机。

秦牧把这东西翻过来看了一眼。摩托罗拉的，老款，机身磨得发亮，天线上缠了一圈黑胶布。不是临时买的，是长期在用的。

他按了一下侧键，频道指示灯亮了，绿的。

没有人说话。

但频道是通的。底噪里有风声，断断续续，像是有人把对讲机放在通风的地方――车窗口，或者没关严的车门边上。

秦牧松开侧键，把对讲机翻过来。背面贴了一条白色医用胶布，上面用记号笔写了个“2”。

他又看了一眼从光头口袋里搜出来的那部手机。通话记录里，“老六”的号码打了三次，都是最近半小时内的。再往下翻，还有一个备注叫“车上”的号码，四十分钟前通过一次话，时长一分十二秒。

不止两个人。

对讲机意味着至少还有第三个通讯节点。铁皮建筑里的“老六”是一个，眼前这两个人手里有一个，那还有谁拿着第三个？

车里？

秦牧抬头看向机耕道。白色长城炮停在五十米外，车门开着，车里没人。但他无法确认是不是只下来了两个人――他当时在泵房里面，只从门缝里看到了两个。

手机震动。赵铁柱的。

秦牧单手接。

“秦哥，车拦了十几秒就冲过去了，我――”

“车里几个人？”秦牧打断他。

赵铁柱愣了一下：“两个。我看到的是两个。”

两个。那对讲机的第三个节点――

秦牧低头看了一眼对讲机的频道号。三号频道。他把音量旋到最低，夹在腰上。

黑polo衫在地上扭头，半张脸贴在水泥地上，用那只没被压住的眼睛盯着秦牧。

“你是谁？”他问。

秦牧没理他。

“你知不知道你在碰谁的东西？”黑polo衫的声音压得很低，像威胁也像试探，“你要是本地的，就该知道――”

秦牧用工兵铲的柄抵住他的后脑勺。不重，但金属柄的凉意贴在皮肤上，黑polo衫把后半句咽回去了。